Máximas universales

Esta mañana me desperté con unas ganas tremendas de ir a jugar al fútbol sala (para aquellos que no lo sepan, y con la excusa de socializar para no convertirme en un auténtico eremita, me apunté a una liga de fútbol sala hará cosa de cuatro meses ya). Eso no pasa todos los domingos, porque para ir a jugar el partidito de marras, me tengo que recorrer media ciudad (por no hablar de las horas a las que son los partidos, a pesar de que elegí el turno de tarde - o sea, "afternoon" -; y sí, son por la tarde, a las 12 de la tarde, la una de la tarde...). El caso es que me puse mi camiseta interior de tirantes (que compré el sábado por la mañana, porque en el pabellón hace frío, pero no tanto como llevar camisas interiores de manga corta) debajo de la camiseta del Celtic de Glasgow (no tenemos equipación), las calzonas de Italia, el chándal y para allá que me encaminé.

Tenía que ir desde Dundas a Coxwell yendo al norte, haciendo trasbordo en Bloor/Yonge y yendo al Este. Tras hacer el, estaba ya en Broadview cuando el vagón se para que está fuera de servicio. Espero al siguiente vagón y lo mismo. Al fin la megafonía, peor que la de la piscina municipal de Plasencia en mis tiempos de joven - y quién quiera que deje un comentario para que los no placentinos se hagan una idea de lo que estoy hablando -, dice algo así como que el servicio está interrumpido entre Broadview y unas estaciones antes de llegar a Kennedy. También dice algo de un shuttle o microbus, pero, la verdad, tampoco presté mucha atención. Como el de la megafonía no dijo - o no le entendí - por cuánto tiempo estaría parado el servicio entre esas estaciones, decidí esperar para ver si, por lo menos, llegaba a la segunda parte...



Pasó un tren, pasaron dos trenes, pasaron tres trenes, cuatro trenes... y de cada uno la gente se bajaba enfadada mientras el tren continuaba su camino vacío - todo lo enfadado que puede estar un canadiense, vaya. Al sexto tren ya no pude contenerme, tenía tal cabreo que en un principio decidí ir a pedir una devolución, aunque tampoco tenía ganas de ponerme a discutir con un taquillero en inglés... Total, que con el cabreo a cuestas, me cambié de andén y me volví por dónde había venido.

La moraleja de esta historia es que, como españoles que somos, estamos acostumbrados a pensar que todo lo que hay fuera es mejor. Bien, tras seis meses viviendo aquí, constato que el metro de cualquier ciudad española de las que he visitado - y a la espera de lo que hagan en Sevilla - el servicio es un millón novecientas cuarenta y cuatro mil quinientas sesenta y tres - así, a ojo - veces mejor que el tercermundista metro de Toronto. Sí, habéis leído bien, tercenmundista porque, como decía David - el chico placentino al que conocí curiosamente aquí - "mucho G-7 y mucha poya, pero a la hora de la verdad no tienen un metro en condiciones".



Por todo esto, la entrada de hoy va dedicada al señor David Miller, por ser la cabeza visible del ayuntamiento de Toronto, a ver si aprende de Maricomplejines aka A. Ruíz Gallardón que otra cosa no pero hacer agujeros y andar aderezando el metro sabe un rato, y por supuesto para la maravillosa TTC (Toronto Transit Commission), por reunir en su haber a la colonia más numerosa y costosa de holgazanes maleducados inútiles y sobrepagados trabajadores - sé lo que estáis pensando y creedme, éstos hacen menos aún que cualquier func******* de la adm*********** española. Como diría Stewie: "Thanks for ruin a lovely sunday, you morons!" (uséase: ¡¡Gracias por joderme el domingo, c@b#on€$!!).